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Siamo in estate, e in una notte buia e calorosa il Fintocolto sta cercando la mèta giusta per le ferie…

Il Fintocolto è nervoso. È notte, la finestra è semiaperta. E deve scegliere dove andare in vacanza. L’occhio scorre tremante tra le seicentoquarantasei finestre aperte in quel Windows 8 che non ha ancora imparato a usare, che spera un giorno di poter sostituire con una mela mangiata da mostrare alle pulzelle bisognose di citazioni bukowskiane.